Сколько ласковых песен спето,
Но уже не согреться.
Снова красная пуля рассвета
Метит в юное сердце.
На проталине неба мутной
Раздвигаются ветви —
Снова целится в окна утро
Двадцать первого века.
Ты выходишь из дома,
Что — волчица из чащи тёмной,
Мир парит невесомо
Над печалью твоей огромной.
Ты глядишь на бульвары
И пытаешься быть настоящей…
Сколько песен пропало задаром,
Сколько — брошено в чаще!
Льётся утро жёлтою жижей,
Вымывая из памяти строчки.
В этом городе зверю не выжить,
Тут охотятся на одиночек.
Тут оружие носит каждый
(Мир двуногим с рожденья тесен).
Люди мести за что-то жаждут,
А волчица — подлунных песен.
Ты идёшь по ущельям улиц,
Ты вливаешься в день звенящий,
В улюлюканье свист и пули,
Оставаясь — собой, настоящей…
На упругих и мягких лапах
Ты идёшь по земле холодной,
А на улицах — крови запах —
Тут охотятся на свободных.