Крадутся по Лувру таинственно тени,
Сползая со стен на резные ступени.
У рваной картины безмолвно толпятся,
Как-будто увиденной тайны боятся.
Балкон… Пустота…Только капли дождя
Покой нарушая слегка шелестят,
Да звуки печальные старенькой скрипки,
Да шепот теней, а точней их обрывки:
— Сбежала…
— Догнали?
— Догнали…
— Убили?
— Казнили?
— Её не нашли…
— Может быть отпустили…
Печальная музыка остановилась,
Мужская рука со смычком опустилась.
Не верил глазам, был весьма озадачен.
Смычком по колену постукивать начал.
Смотрел на балкон, но любимой не видел.
А тени шептались… Он их ненавидел!
В душе разыгрались приливы напасти
Тоски, разливаясь от пят до запястий.
Скрипач осторожно с картины спустился,
Слезу утирая, он перекрестился…
Устало ступая к балкону пошёл,
А ближе увидел, что лоскута шёлк
От платья её на гвозде зацепился,
В ужасном смятении остановился,
Смычком приподнял край пустого холста
И там на балконе была пустота!
* * *
Не знаю чего на меня так нашло,
Потом расскажу, что там произошло…