Не грусти, не вздыхай, что скитальцы —
сновидения, память, душа,
и в туманы цветущих акаций
беззаботная юность ушла.
Не жалей, что уже невозможно
к облакам — через поле — босой,
где шмеля угостит подорожник
из зелёной ладошки росой.
И о том, что любила ревниво,
не стыдясь своих слов говори,
искупавшись, накинула ива
розоватый платочек зари.