Он дряхлый демон, сидящий над старой арко, он жизнь познал наперед.
Он сыплет снег на грязные парки, не верит, не любит, не ждёт.
Все попытки стать человеком тщетны, куда уж ясней.
И только камень в груди всякий раз скрепит: «Не думай о ней»!
Когда-то давно он был человеком, кажется в эту весну.
Пусть хулиганом, но в кое то веки, влюбился в нее одну.
Он бегал на лево и вправо — но с ней ему повезло.
-Поверь, это глупо и странно, — смеялась, — люблю на зло!
Он все метался… Однажды, настал и её…