Небесных радуг нагота,
Мятежных солнц златые воды.
В ракУшке каждого листа
Слепые ранние восходы.
Днём поспевающий ранет,
Пчела, готовящая жало.
И лип нестройный минует
На оборотах ветра малых.
В истоме мир, и всё слегка
Живёт неспешно, с наслажденьем.
С похмелья будто облака
Совсем забыли о движенье.
И в неизбежности земной,
Где долг с любовью в вечном споре,
Коротким, ёмким словом «мой»
Я прикарманю себе море.
Июль не выпить мне до дна,
Не утонуть в цветочной страсти.
Лишь на ладони мокнет: «На» —
Немного ягодного счастья…