Не томи, старик, — дело прошлое…
Было ль, не было, — отошло…
Посидим с тобой по-хорошему,
Всем смертям во вред да на зло.
Соловей-то как заливается,
Ай, да ночь, гляди, да не сглазь…
И скажи, что жизнь не красавица…
Наливай, давай, ну… Понеслась.
Ну, какой герой? Сам не знаю, как
В том последнем моём бою,
Да само собой получилось так:
Принял пулю… И то не свою.
Я — старик, он — салага, не в этом суть,
Пуля это не ставит в расчёт.
Думать некогда было — подставил грудь,
Словно что-то толкнуло вперёд.
Обожгло тогда, прямо в сердце взял,
Лёг подкошенный, вниз лицом…
А потом, когда над собою встал,
Всё понять не мог — думал сон.
Заорал, как есть: «Братцы, вот же я!
Поднимите глаза от земли»…
На руках меня унесли друзья,
И меня же найти не могли.
Много лет прошло, поросло быльём,
Сколько раз говорил: «Забудь».
Тот парнишка один за большим столом
Снова сел меня помянуть.
Как с живым со мной, будто видит вновь,
Ни на жизнь, ни на смерть не смотря…
Я, конечно, тогда хоть и пролил кровь,
Но теперь только вижу — не зря.
Наливай, старик, до утра с тобой
Всем смертям назло посидим.
Эта пуля была не твоею судьбой,
А скорей, испытаньем моим.
Наливай, давай, все печали прочь,
Жизнь-красавица, только твоя…
Наливай, давай, скоротаем ночь,
Да послушаем соловья…