Проснёшься Моцартом — вокруг роятся
ряды гармонии. И ноты, ноты
елозят, егозят, щекочут пальцы.
Тут модуляция — скорей на борт их!
Проснёшься Пушкиным — а за ночь строчки
переплетались, продолжались. Сонно
пыльцу гекзаметра смахнёшь с сорочки.
И воду прИгоршней, ожегшись словом,
ожегшись замыслом, в строфу с разбега…
Проснёшься маленьким — повсюду небо…