О небо, дай на время ссуду,
Ведь слышишь, как стучатся строки,
Пусть в мойке с вечера посуда,
И нет в Отечестве пророка…
Внимания всё ждёт, привычно,
Тот, кто приручен был однажды,
Жаль, вдохновенье не статично,
А Мельпомена крови жаждет…
Всей «правде» обо мне не верьте,
Пластичность языков — не тайна.
Не распинайте прежде смерти,
Перегружаясь чрезвычайно.
Приглушен звук у телефонов,
Со сном сегодня мы в раздоре…
Сквозь призму матовых плафонов,
Струится свет и плотны шторы.
И рвётся из-под оболочки,
Душа, затравленная бытом…
О, небо, — я прошу отсрочки,
Я не желаю быть убитой!