Писать стихи — забава или труд?..
Дар благодатный… или крест изгоя?..
А может музы… заговор плетут…
Хотят лишить… свободы и покоя?..
Раскидывают сети… тут и там…
Средь бела дня… и даже… среди ночи…
На цыпочках… крадутся по пятам…
И строчками… мне голову морочат…
Но если так… то почему тогда…
Душе пленённой… так легко и сладко…
А может быть… плененье — не беда…
Когда раскрыта… чистая тетрадка?..
За словом слово… строчки встанут в ряд…
И мне расскажут… что-нибудь такое…
Что прозой… никогда не говорят…
Когда такое… даже под рукою…
Раскроют тайны… в дали уведут…
Нарушат… все пределы и границы…
А значит — дар… а значит — крест и труд…
А значит — плен… в котором свет родится…
Писать… Благодаря и вопреки …
Не опуская вниз… заветной планки…
Ведь «от кутюр «…хоть платья… хоть стихи…
Должны быть безупречными… с изнанки…