—Тот, кто почитает себя скульптором, на самом деле не более чем резец или даже молоточек в руке истинного ваятеля.

—Хотелось бы,-проговорил Скрудж невнятно, опуская руку в карман и смотря около сея, вытерев себе сперва глаза рукавом,-но теперь уже поздно. -В чем дело?-спросил дух -Ничего,-ответил Скрудж. -Ничего. Вчера какой-то бедный мальчик приходил было ко мне Христа славить. Мне хотелось бы дать ему что-нибудь, вот и всё.

Не делай ничего постыдного ни в присутствии других, ни в тайне. Первым твоим законом должно быть уважение к себе самому.

Дела домашние достали,
и совесть не даёт забить?
А ты на что-нибудь обидься
и отдыхай назло врагам.

Я её потерял, конечно… К сожалению, потерял… Жаль, что потерял, возможно, навсегда потерял… Как я мог?! Неужели её не вернуть? А, может, ещё не поздно? А, может, она ещё вернётся? А, может, если я очень постараюсь, поднапрягусь, поднажму, она придёт? Но молчит она, точно уснула, точно ушла навек, точно забыла дорогу назад, точно нет ей дела до меня, точно и не было её вовсе… Где же она? С кем? Помнит ли обо мне? Жива ли она? Моя совесть…