О, худшая из болей —
поэзии боль вековая!
Ф. Г. ЛОРКА
И можно плакать, или биться в стену
бессильно кулаками, или даже
тяжёлой и горячей головою.
Или солгать себе, что всё — не важно,
забыть стараться, сжав в комочек горький
надежду непонятную на что-то…
А можно сесть и написать стихи.
Всю злобу, немощь, боль и откровенье
в одном порыве, слов не выбирая,
излить. И вдруг понять: смешно и слабо,
всё это — просто адская усталость.
И бросить в печь. И на диван свалиться.
И как блаженство, вновь в себе услышать
стихи. Но силы не иметь запомнить.
И отпустить — не пойманный, невнятный,
как эта ночь, гонимая рассветом,
тончайший звук, спасающий от стона.
И знать, что завтра повториться снова
огонь, и дрожь, и чистая бумага…
(Светлана Яковенко)
Этому произведению - более 30 лет. Наверное, моя знакомая по молодости полтавская поэтесса Светлана Яковенко уже давно живёт и пишет под другой фамилией. Но её стихотворение, которое я прочитал в вузовской малотиражке в те далёкие времена, когда "трава была зеленей и свет был ярче", заиграло новыми красками... А вспомнить его меня заставила цитата - #1435674