Это поле, как чей то огромный тир,
Ветер с гарью уносит клочки бравад
И не важно какой ты носил мундир
Если сверху уже проросла трава.
Воссоздать образ битвы не так легко,
Ржавый танк обозначил в полях межу,
Бузиной зарастает сырой окоп,
Это я под корнями на дне лежу.
Снова выемку снег занесёт зимой,
В сентябре опадёт жёлтых листьев жмых,
Нет страшнее того, что зовут войной,
Потому что она ест сердца живых.
Где-то звуки разрывов опять слышны,
Где-то снова звенит о булат булат,
Я давно лежу под кустом бузины,
Безымянный, забытый страной солдат.
И не будет по мне располневший поп,
Ни кадилом курить, не вычитывать треб,
А мой внук живой, без обеих ног
Чистит орден и мелочь скребёт на хлеб.
Ну конечно, такие всегда не в цене,
Нет наверное в этом ничьей вины…
Может лучше ему, да в окоп ко мне,
Под листвянный жмых в корнях бузины