Что в них, в голубеньких, такого,
Что так и хочется глядеть.
Какое же присвоить слово,
Какой строкой запечатлеть,
Чтоб дать почувствовать их легкость,
Наивность светлой простоты.
Мешает языка неловкость
Раскрыть все тонкие черты.
Что в них такого?
Понимаю,
Мне кажется… Я потому
От незабудок замираю,
Что в дней обычную тесьму
Они естественно ложатся,
Роскошества им чужда спесь
И не привыкли красоваться,
Такие уж — какие есть:
Непринуждённы, безмятежны,
Малы, скромны, глаза не жгут…
А как милы, им имя — «нежность»,
Хоть незабудками зовут.
Гляди, на поле засияли
Росой голубенькой с небес,
Забудешь ты теперь едва ли
Их ласковый и тихий блеск…