Февраль не повод, чтобы плакать.
Тем более — искать чернил.
В плетеньях голубого мрака
Игла царапает винил.
Луны надкушен персик зрелый
Под терпкость сладкого «мерло».
Как твои руки неумелы,
Но в них уютно и тепло!
За окнами темнеет, стынет,
А в нас под сорок страсть кипит!
Скажи, кто я тебе отныне,
С чего печалью так саднит?