Наверное каждому человеку хотелось когда-то, чтобы его просто обняли. Обняли не из жалости или сожалений, не в награду, и не вместо «прости».
Ни тогда, когда ты сказал «уеду», и не в час когда тебе пришлось погрустить.
Просто так, от щемящей в груди любови, от тоски по твоим плечам,
От того, что тебе так идут эти плюшевые носки, пусть они и в дырочках по бокам.
Может быть кто-то понял, как скучал, как хотел вновь срастись воедино с твоими «чего надо, разбойник? а ну быстро меня отпусти».

Всем нам вдруг приходилось понять, что живем мы в мире с нерастраченной нежностью и прости:
Но оказаться на промозглой воле без тебя — я никак не могу допустить!

— Вот Вы, любите чёрный бельгийский шоколад с цельным фундуком внутри. Вам нравится в нём буквально всё: его вкус, запах, текстура, даже его шероховатость кажется Вам не недостатком, а напротив — совершенством.
Но представьте, Вам его нельзя, у Вас на него аллергия. Что Вы чувствуете?
— Что ж, обиду, наверное, и всеобъемлющую несправедливость этого мира. Да.
— Вот, именно так я и чувствую себя по отношению к Вам…

Играть в игры со мной не спеши,
Я твоим не следую правилам.
Как безвкусны баллады твои,
Все они развратом приправлены.

Я прошу быть нежнее, а ты,
Что ты знаешь о лаской касании?
Твои взгляды до дрожи пусты,
Вижу в них лишь колодцы отчаянья.

Ты кричишь, что свободен, ничей —
Ни к кому никогда не привязывался.
Столько пошлых и диких речей,
Ночью мысли свои мне навязывал.
… показать весь текст …

Мир для поэта и писателя-это постоянная боль…

Радостью упиваться
И танцевать под дождем,
Нового не бояться
И не жалеть ни о чем,
Верить и восхищаться
Миром, что Богом дан,
И наконец прощаться
С болью ненужных драм,
Сердце открыть надежде
Блага дары принять,
Чтобы гореть, как прежде,
И в темноте — сиять.