Этот мир не такой, каким кажется. Это мы его держим таким, заковав в нерушимые цепи.
Черно-белый контраст. И унылая сепия. Где же краски, а краски-то где?
Где молитвы далекой звезде, что хранит тебя в долгих скитаниях? Где безумные вопли отчаянья, детский смех и заливистый хохот? Топот ног в нетерпенье и дивное пение нимф? Это миф, говорите… Твердите, что этого нет…
И одни лишь полутона.
А я смеюсь.
И бегу по замерзшим лужам, слыша… слушая, как трещит и ломается лед. И с криком «Вот!» я падаю в первый сугроб. У всех озноб, все кутаются в шубы, а с моих губ срывается заливистый и чистый смех. Не грех вести себя безумно странно — скорее грех пленить в себе дитя и мудрыми пространными словами оправдывать пленение невинных.
Повинны, прокуратор! Повинны и осуждены на вечную сансару — и старики и дети что забыли. Себя самих и от себя же отвернулись. Загнулись, сморщились и стали как изюм. Виноградом не став, как однажды сказал Хайям.
Пора оставить мир постылых бирок, надуманных и чуждых идеалов, что полон давящих туманов, где едкие пары из лизоблюдства, гнева и обмана с младых ногтей обгладывают мозг.
Последний мост оставив за спиной, взрывчатку без оглядки бросить за плечо — и лишь почувствовав, насколько горячо в оставленном безликом прошлом, лишь осознав себя и став с собой единым, ты сможешь сделать шаг с паршивой копии картины в огромный необъятный новый мир, где каждый день и тенью не похож на предыдущий.
Ведь как известно, у идущих под ногами, дорога вырастает и кажется весь мир ликует глядя на тебя и путь твой лепестками устилает.
И светит путеводная звезда.