Вот пришла, молчишь… говорю — привет,
ты немая рыба, каких здесь нет.
Я — исчадье моря, за что любить
и о чём мы будем с тобой дружить?
И о чём мы будем с тобой дышать,
если рядом даже не пить, не спать,
не коснуться солнца твоих волос,
не увидеть, как я в тебе пророс.
Не услышать голос, спросонок — мёд…
для чего тебе я как об стену лёд?
Уходи, покуда не отцвела,
пока снежность кожи твоей бела.
Пока голос медью не отзвенел,
уходи, пока я не протрезвел
от того, что снова тобой распят,
от того, что выдало слово, взгляд.
У реки кисельные берега
да тумана молочного перегар.
Вот пришла, молчишь, а река — ручьём…
и о чём мы будем теперь,
о чём?