Скажи, отец, что цифры эти значат?
И почему неровная строка?
Зачем тебе наколки? На удачу?
Прости за любопытство дурака.

Послушай, сын, вопрос не глупый вовсе,
Но как тебе доступней объяснить…
Бывает в жизни «до», бывает «после»,
И ты не в силах что-то изменить.

Я до войны не знал, что значит горе
И как ходить у жизни на краю.
Резвился я мальчонкой на просторе,
В семь лет не понимая жизнь свою.

И лишь, когда солдат в немецкой форме
Толкнул меня и маму в общий строй,
И хлеб вкусив по арестантской норме,
Я понял: смерть нависла надо мной.

Я повзрослел… И плакать не пытаясь,
Свой страх душил в зажатом кулаке.
А толстый немец, глупо улыбаясь,
Мне выбил личный номер на руке.

С клеймом позорным, даже не подросток,
Судьбы глумливой разглядел оскал.
На первый в жизни взрослый перекрёсток
Я восьмилетним мальчиком попал.

Как выжил?.. Только Бог наверно знает…
Но память до сих пор хранит печать
Того, что забытьём не зарастает,
Что времени у сердца не отнять.

Запомни, сын! Своим расскажешь внукам,
Кто победил и выстоял в войне.
Европа чьим обязана заслугам…
Прочтёшь молитву с ними обо мне.

И пусть, в роду никто такой наколкой
Врагом не будет больше награждён.
А наш народ в своей эпохе долгой,
Как прежде, никогда не побеждён.

27.01.2020
Руслан Пивоваров