Летними рифмами солнце стреляло,
Яркими пятнами маки алели.
Даже не знаю, к чему повторяла:
«Макиавелли, Макиавелли…»
В сорном газоне у кромки дороги
Рядом с осотом и лютиком жалким
Капельки крови (не той ли эпохи?),
Вдруг полыхнули пламенем жарким.
Мчатся машины — успеть на зелёный,
И пешеходы в лавино-атаке…
Но на мгновенье, как нерв оголённый,
Вдруг пробивает: господи, маки!
Крылья-ладошки распахнуты к небу,
Грубым чернеет мазком сердцевина.
Если используют их на потребу,
Разве же маки хоть в чём-то повинны?
Как защититься от страха и боли
Лишь красотой (ни соломкой, ни соком),
Может Мане с его маковым полем
Нам расшифрует хотя бы намёком.
Вот мой автобус ушёл по маршруту,
Что ж я застряла, была бы у цели…
Но всё стою и твержу почему-то:
«Макиавелли, Макиавелли…»