жить — точно
трахать медузу Горгону,
с марлевой повязкой на глазах:
но тебе можно подсматривать
за смертельной красотой и убожеством мира,
каменея заочно, исподволь.
зеленеет терракотовая армия деревьев в тумане.
и вот ты выкатываешься галькой
в каменное утро в каменном веке.
окаменевший первый троллейбус замер на углу —
ископаемая грустная латимерия.
окаменевшие деревья, окаменевшие облака,
дважды окаменевшие небоскребы —
смотровые вышки
в пустом концлагере для великанов.
тарахтят статуэтки редких прохожих
на колесиках — натянуты веревки.
и солнца чугунный шар раскачивается,
разбивает проспект на куски
каменные…

как жаль, как жаль. окаменевшие уста.
не выпавшие из гнезда
слова — окаменевшие птенцы.
мне трудно говорить, ведь я скала.
каменные люди. каменная вода.
весь город окаменел, не дрогнет ни единым мускулом,
балконом, столбом. и птица падает в полете —
брошенный камень,
нет, подвешена за проволоку к синему потолку —
игрушечный сборный Миг-34 в комнате сына.
всё окаменело за один день.
день
превратился в каменоломню чуда.
маленькие уютные Помпеи.
и твое сознание заносит пеплом
метровыми слоями…

это каменное утро
я не найду, не различу среди других
ему подобных камушков
на шуршащем берегу моря жизни.
старческими ладонями,
искореженными артритом,
зелено-синими жилами
зачерпну гальку прожитых дней.
но — чу! смотри! вот бьется жилка
(голубая креветка зажата в руке)
на прозрачном виске любимой.
или мерещится? или на самом деле
кто-то выжил после нас?
а ведь помню это утро, как сейчас…

окаменевший таджик в оранжевой жилетке
подметал проспект им. окаменевшего тирана —
окаменевшей метлой
окаменевшие листья.
и окаменелый троллейбус открывал двери гармошкой.
осыпалась штукатурка; входи же скорей и езжай —
заплатив половину жизни — к ней. она же ждет.
блюдо жаренных с луком змей.
коротко стриженая, похожая на каштан.
повелитель камней,
сколько дней
в твоем году?

рассматриваю натюрморт:
тушка зайца, яблоко со следами укуса,
мертвые куропатки в корзине, как грязное белье.
но чу! вот белая мышь в углу
шкрябает кляузу на кота.
вот отражение хитрой женщины в кувшине,
она стоит за краем художника.
невидима. но я стряхиваю
окаменелость, перхоть эпохи.
теперь я удав. проглотил день,
точно пушистого глупого кролика,
но не хочу его переваривать. кролик, живи!
скачи в свое зазеркалье, и помни меня.
камнеядного зверя…

Copyright: Дмитрий Близнюк, 2020