«Я наконец-то пришёл к тебе. Ты слышишь? Очень хочется жить в этом жестоком, но в то же время прекрасном мире. Наслаждаться протяжным пением птиц по утрам, когда глаза ещё не хотят открываться, а душа уже нараспев поёт началу следующего дня, как будто наизусть знает эту мелодию. Мелодию, которая столь знакома каждому и столь таинственна порой.
Хочется, как в былые времена оголтело босиком выбегать на крыльцо, чтоб пробыть на улице до обеда, а потом отведать вкуснейших блинчиков, которые у бабушки были изумительными.
Поздним вечером „охотиться“ за комарами, заманивая их в ловушку.
Блаженствовать и нежиться каждую свободную минуту своего времени.
Ведь наша жизнь, как скоротечный миг, на секунду моргнул. и я уже выгляжу примерно, как ты.
Упиваться вкусом свободы, которая раньше людям твоего возраста казалась недостижимой мечтой, оставив перед собой кровавый след на гОре трупов, длина которых десятки миллионы метров.
Сегодня, вон, прошло 75 лет со дня великого Подвига, совершенного русским народом. Распустилась сирень, аромат которой доносится до нас. Она настолько сильно благоухает, не смогу передать словами, так как не хватит всей красоты сказанных мною слов. По радио (я знаю, что ты ничего кроме него не воспринимаешь всерьёз) играют старые советские песни. В общем, всё как обычно в этот день, за исключением того, что парад не состоится. Но не будем о грустном, да и слишком долго объяснять текущую ситуацию в мире.
Правильно ты всегда говорил, что мудрость нельзя пощупать пальцами, а деньги не приносят никакого душевного умиротворения. Быть здравомыслящим человеком — нынче большая редкость. Как и большая редкость просто быть Человеком.
А без грунта любви невозможно протоптать себе длинную дорогу на пути. К сожалению, я убедился в этом на собственном опыте и у меня так и не появилась надёжная спутница жизни…
Прости, что меня не было так долго на этом месте. Ты меня вообще слушаешь?..
Ах, да, дедушка, мы с тобой когда-нибудь обязательно встретимся, и ты мне вновь расскажешь свои занимательные истории. Передавай привет бабушке.
Я скучаю. Моё сердце всегда любит и помнит тебя», — тихо прошептал мужчина средних лет, благоговейно склонившись над гранитным обелиском и кладя на песчаную землю 8 красных гвоздик, сжатых в трясущейся руке.
Именно такое количество наград и орденов суммарно было видно на пожелтевшей, еле видимой чёрно-белой фотографии пожилого человека. Могила представляла собой крохотное пространство, местами заросшее плющом.
Человек привстал, тяжело держась руками за опору. Небо над головой было поразительно чистым в отличие от 9 мая 1945 года. На землю по кованой ограде медленно скатилась мужская слеза… Потом ещё одна… И ещё…