Затихший город. Центра авансцена
пустующая. Ленин-комендант,
протяжный гул от метрополитена
и солнца луч — рассветный дебютант.
В глуши, в тиши. Пыль. Лента ограждения.
Сирены вой. И новый день, как фант:
что выпадет — грусть, жалость или чтение:
Тарковский, Достоевский или Кант?
Потехе — время, делу — час. Стремление
к движению устарело. Ныне пакт
апрельского домашнего сидения
похож на ультравынужденный акт
как минимум — по самозахоронению,
как максимум — на двойственный контракт
здоровья окружающих и мнения
о совести. В отличие от зевак,
гуляющих по улице (хождения
пока ненаказуемы), но как
бороться с чувством скуки в заключении
стен четырех, сожравших натощак
твои надежды, планы и стремления
(небось и моль добила уже фрак?).
Имеешь право, вошь, на преступление:
пройдя сто метров, свистни доширак.
Когда отключат в доме отопление,
когда акцизы вскачут на коньяк,
тогда ты, тварь дрожащая, за чтение
возьмешься, волю всю собрав в кулак.
7 апреля 2020 года