Уже костром искрит в ночи
шиповника осенний куст,
мы оба знаем и молчим:
сны наши — зазеркалье чувств.
На лужах чертит дождь круги,
от неба к травам нити струй,
как самому себе не лги —
горчит прощальный поцелуй.
Расстелет жёлтая листва
снегам удобную постель,
жизнь до безумия проста
без сожалений и страстей.