Я не женщина, я — берёза,
Сладок сок, нежен лик, тонок стан,
Не страшны ни морозы ни грозы,
Не пугают ни зной, ни туман.
Не согнусь до земли, не сломаюсь,
Всё стерплю в свой берёзовый век,
Покачаюсь и вновь выпрямляюсь,
Но однажды придёт человек.
Насладившись моей красотою,
Наигравшись серёжками всласть,
Как к ключу с родниковой водою,
Он к надрезу захочет припасть.
Охвативши ствол сильной рукою,
Жадно пить станет сладкий мой сок,
А насытившись влагою вволю,
Наберёт он ещё его впрок.
И задремлет, жарой разморённый,
Он в тени шалаша моего,
А я шелестом-шёпотом кроны
Стану тихо баюкать его.
Словно мать над ребёнком склоняясь,
Сон младенчески-крепкий храня,
Знаю точно я, не сомневаясь,
Он проснётся — и срубит меня.
Что ж с берёзой ещё ему делать?
Он затем и пришёл, чтобы взять!
Моего не нарушив удела —
Я сама всё успела отдать.