А помнишь? Снег! И надо же случиться,
Такой нежданно ранний и шальной!
Мохнатой круговертью кружевной
И счастьем разрумяненные лица.
И слов, казалось, никаких не надо!
Снег понимал — был глухонемо тих.
Нам праздника хватало на двоих
В объятьях невесомых снегопада.
Все было удивительно понятно,
И верилось, что это — навсегда!
Но… осень. Непогода, холода
И серых туч наскучившие пятна…

А знаешь, всё однажды повторится!
… показать весь текст …

И будет день безликим и обычным,
У двери кошка мокрым наследит.
Соседка с невесёлым счастьем личным
Придёт на чай, тоску разбередит.
Над крышей тучи, разлохматив гривы,
Раскрасят небо в грязно-серый цвет.
И строчка на страницу ляжет криво.
И будет снова виснуть интернет.
Обидным недоверием к апрелю
Распишет дождь оконное стекло…
И вдруг дверной звонок зальётся трелью!
А ты в носках нелепых, как назло,
Не убран стол, из форточки ненастье
Течёт на подоконник ручейком…
… показать весь текст …

Неделю дождило. Вздыхалось. Грустилось.
А нынче — ни облачка. Праздник Луны.
Ждалось, не спалось. И она — появилась.
Парадно-торжественно в полночь вкатилась
По бархату неба. Под гимн тишины.

И чинно уселась берёзе на плечи.
Роскошна, задумчивым ликом чиста.
И жглись вдоль галактик фонарики-свечи
(Там тоже дождило? Тем радостней встречи!),
И синяя песня звучала с листа.

И сказка рождалась. И тайна вручалась,
В ладони — серебряной россыпью слов.
… показать весь текст …

Здоров, любим, богат. И, значит, прав? Не горе,
Что рядом, за забором, а может за стеной
Несчастный твой собрат, неправый априори,
Страдает, одинокий, голодный и больной…

Да стоит ли о нём, о суперсчастье сытом,
Которому в защиту и право и закон…
О тех, кто не родня богемам да элитам,
Кто прав не за монету и в жизнь за так влюблён,

О них моя строка. Кому не в супер-вау —
В обычном простосчастье постичь себя дано.
Я тоже из таких. И рада счастью-праву
Впускать рассвет весёлый в открытое окно.
… показать весь текст …

Слёз не сдержать. До озноба, до дрожи.
Пляшет под дудку вселенского зла
Мир обезумевший. Что с нами, Боже?
Что за шакалица вас родила?
Чьих вы кровей, катрюков ли кровавых,
Тех, что Хатынь в сорок третьем сожгли?
Жажда бабла? Геростратовой славы?
Соли на раны российской земли?
Горько. Немыслимо-непостижимо.
Больно молчать, и бессильны слова.
Скорбь. И молитва. С надеждой. Хранима
Богом, держись и мужайся, Москва.