Обиды крошится гранит.
Мольба дошла до ноты «си».
Спаси его и сохрани…
Храни его и упаси
От жгучей боли в эти дни,
От испытаний и невзгод.
Спаси его и сохрани.
Спаси… он сам к Тебе придёт.
С Тобой, Всевышний, мы одни,
Кто знает ценность в нем огня.
Спаси его и сохрани!
Спаси его не для меня…

В плетёной вазе глянец солнечных плодов
И хризантем лохматых рядом яркий круг.
Считаю, сколько между нами городов,
И сколько раз с тобой мы говорили вслух.

Любая осень на разлуки так щедра.
Прямоугольник телефона, как Талмуд,
Растолковать его мне нужно до утра.
Ты с кем-то в нем, мой плут, мой шут, мой верный Брут.

Вновь под ногами мертвых листьев хрустнет медь,
И паутинка вознесется по лучу.
Я знаю способ, как тобой переболеть,
Но даже болью поступиться не хочу.

Пусть дурманит слог мой, как багульник,
И клокочет рифмами аорта.
Про меня напишут: «Богохульник».
Намалюют в книгах вроде черта.

Я поэтом пребываю в ранге
Сквернослова честного до боли.
Но не зря в меня влюбился Ангел,
Над любовью даже я не волен.

Может, поздно, может, слишком рано,
Я себя почувствовал распятым.
На ладонях кровоточат раны,
Мне сказали, их зовут стигматы.
… показать весь текст …