`
Свеча во тьме огарком корчится,
Часы пророчествами каркают…
А обреченные на творчество
Судьбе в лицо стихами харкают.

И, осушая чашу горькую,
Тоскливо думают: Не спиться бы…
А ночь им подливает с горкою,
Юродствуя: Опять не спится, б???

И в подреберье сердце бесится,
Саднит подушкой для иголочек,
И воют под медовым месяцем
… показать весь текст …

О. Бешенковской

Дуб под окном до жёлудя промок,
Опять всю ночь лило и моросило.
Поэзии таинственная сила —
Тепло живое безыскусных строк.

Даны слова… Кому слова даны?
Траве и дубу? Солнцу или влаге?
Размякшей глине в стареньком овраге?
Примятой клумбе? Вздоху тишины?

Слова сорвутся стаей голубей,
Всё ввысь и ввысь, к свободе и простору.
… показать весь текст …

Не дай мне, Муза, стать иконой примитива,
Повидло мазать жирным слоем на повидло,
Стихов-соплей писать из рифм сладкоречивых,
Чтоб выжать слёзы нежно-розового быдла.

Не дай мне, Разум, сгнить в болоте декаданса,
Убереги от лживых дифирамбов-стразов.
Чтоб в тех, кто — слева, (без кокетства и жеманства),
Могла я плюнуть, и сказать, что мол, от сглаза.

Не дай мне, Совесть, прикоснуться к чьей-то славе,
И отломить халявы маленький кусочек.
Не дай рабыней стать чужих интриг и правил,
Убереги от запятых и многоточий.
… показать весь текст …

Судьба мне обломила с крыльями.
Мои стихи — сплошное палево.
Мне далеко до Гуцериева,
Мне б дотянуться до Цветаевой.

Обветрены губы от сильного ветра,
Девчонка с косичкой шагает нелепо.

В руках два пакета, футлярчик для скрипки,
А шарфик давно разошёлся на нитки.

На вид ей двенадцать, возможно и меньше,
Но дождик колючий с ней очень не вежлив.

Она беззаботно шагает по лужам,
А листья осенние в вальсе с ней кружат.

Её не волнуют витрины, газеты,
Её не волнуют брошюры, поэты.
… показать весь текст …