Стакан воды. И мертвые слова,
рожденные под каплями покоя,
стерильность букв несовершенством кроют
Без толку! — мог бы я сказать* - но говоря,
шепча, крича, и не идя к церквям,
поставлю на кон жизнь. Твоей рукой я
глаза под медяками в вечность скрою,
и, расплатившись ими, приплывя
к замученной, затоптанной земле —
едва ступил, уже не виден след,
а на девятый день теряют имя —
я попрошу: не потеряй моё
среди равновеличности холмов,
и одинаковых крестов и снимков.
*Строка Р. Киплинга.