эта боль имеет стойкий хининный вкус.
это тебе не ментоловая конфетка и не драже…
безумие целится мимо — дает отсрочку виску…
а я так проросла в тебя, что не оторваться уже…
я не читала на музыку клятвы, не шла к тебе
по мощенным ватой улицам январей —
я без собутыльников высушила Коктебель
до дна, и нет места побега… нет больше морей,
которые брызгают пеной, как кислотой,
которые лечат барбитуратами от любви…
а сон будет легкий и долгий, но, жаль, пустой,
ведь ты научилась не сниться мне, черт возьми…