Без шапки,
словно верующий,
стоя,
из тёмных извлечённое глубин
я пью вино старинное,
густое,
горящее на солнце, как рубин.
Я пью его медлительно,
степенно,
в почти благоговейной тишине,
как будто солнце пью.
И постепенно
его огонь расходится во мне.
Я пью вино.
Я пью прозрачно-синий
вечерний сумрак
и полдневный зной.
Пью августовский дождь
и первый иней,
что лёг на лист зелёный вырезной.
Я пью тепло той женщины,
чьи руки
причастны к этой терпкости давно,
и мудрость удивительной науки,
из солнца созидающей вино.
…
Пью доброту
улыбки винодела,
которая хитра и весела.
Пью музыку, которая слетела
с осенних скрипок
нашего села.
Я пью настой их неперебродивший
горячей смеси ливней и огня
и кланяюсь земле,
его родившей, и солнцу, опалившему меня.