Моя нарядная Москва
за километр его обходит.
И боль его, его тоска,
Увы! Участья не находят.
Меня ж взорвал, как динамит,
залившийся слезами…
Как будто бы Господь глядит
на нас его глазами…
Глаза святого иль монаха,
И нет в них перед жизнью страха,
Есть боль прощенья и любви
— Смотри внимательно, смотри…
Я взгляд стыдливо отвожу,
И мысленно его прошу:
Прости! Нам наша жизнь приснилась,
довольство наше, наша сытость…
Ты — нищ, но ты другим богат,
Прости меня, мой друг и брат…
Мы полстраны пустили пО миру,
а наши души вовсе померли.
Мы даже плакать разучились,
Прости же нас, прости на милость.
Как эти ветры перемен
со всей страны задули!
И сатанинский тот обмен
на доллары и пули
Был узаконен, утвержден
— не паханом и не вождем,
а нашим равнодушьем,
но взгляд твой все разрушил…
…
Спасибо! На излете века
Я вновь узрела Человека!