Снова март. Вы прислушайтесь, как он звучит:
Что-то матриархальное в слове коротком.
Все мужчины задумчивы, точно грачи,
Несмеяны — улыбчивы, буйные — кротки.
В обрамленье букетов и сладостных слов,
Он приходит, нечаянный гендерный праздник.
Милый мой, ах… причёска!.. ну, ладно — на слом!..
Прикоснись, приголубь, при…
придумай, проказник!
Ты — мой самый! Ты — золото! Ты — серебро!
О! Подарки! Ого! Обожаю обновы!
А всего-то когда-то Адама ребро
Юной пращурке выдано первоосновой.
Ну, какая я в школе была егоза!
Ты же козликом прыгал, меня задирая.
В классе, помню, в восьмом, заикаясь, сказал:
«С Женским Днём, вообще, я тебя по-зд-ра-в-ля-ю!»
Время шло… В институте единство с борьбой
Мы сравняли с тобой под зачёт диамата.
Нынче — мне верховодить, колюченький мой,
А мужской шовинизм — пусть с девятого марта!..
Да, мужчины — какой же вы хрупкий народ!
Мы выносливей: кони, пожары — всё наше.
Лет прибавилось, милый, а также хлопот,
Ну, а я, говоришь, год от году всё краше.
Снова март. Продавцы просто валятся с ног,
Магазины подчищены (деньги — на ветер).
Мы пируем вдвоём, разрезая пирог…
А девятого — гости: и внуки и дети…