У марта свои, как известно, привычки:
С ним тенькают звонкие песни синички,
И солнце в подушках он серых не прячет, —
Не так уж и мало для нас это значит.
И как бы зима сбить его ни старалась,
И как ни давила бы снова на жалость,
Ни слала бы вьюг, ни пугала морозом,
Ни вешала всюду хрустальные розы —
Не сможет заставить его измениться.
Пусть даже поддастся, но всё же стремиться
Март будет к летящему солнца потоку,
К весёлому светлому жизни истоку.
Ему распускать желторотую вербу,
Цветок, повезёт если, выпростать первый,
Сугробы подвинуть, в ручьи превращая —
Ему это всё, он весну начинает…
Зима повоюет ещё, но над нами
Уже рассыпается небо огнями,
И луч, тёплый луч, прикасается нежно —
Весна на пороге, весна неизбежна!