А розы не виноваты,
что ты так искусно лжешь,
на зеркале красной помадой
оставлю автограф и в дождь,
я выйду с красивым букетом,
на полку бросив ключи,
тебя не забыть мне, но где-то
пусть сердце мое молчит,
ведь это была лишь сказка,
волшебный, пьянящий сон,
приснился, быть может, напрасно,
но я была счастлива в нем…

Ты был, не казался, от точки до точки,
Усну на мгновенье, закрыв ноутбук.
Я прочитала всего восемь строчек:
«Не смею быть рядом, меняю маршрут.
Меня тянет в горы, опустошенный,
„Кто Я?“ и „Зачем?“, без конца „Почему?“
Терзают мне душу, как умалишенный,
Прости, но тебя взять с собой не смогу.»
Смешно… ты был рядом, от точки до точки,
Казалось, не важно, шел свет от лица,
Я помещу между строк многоточие,
И не прочту то письмо до конца.

Я когда-нибудь успокоюсь?
Найду для души приют?
От прошлого нашего скроюсь!
Того, где глаза твои лгут?
Куда? До Байкала доехать?
В каком мне укрыться лесу?
Хочу я скорее объехать
Любви твоей полосу.
Возможно из памяти вычеркнуть
Этюды ласкающих рук?
Из неги мучительной выпрыгнуть,
Забыв этот сладкий недуг.
А может завтра получится
Стереть поцелуй с моих губ,
… показать весь текст …

В любви не нужно монологов,
В любви не нужно первым быть,
В любви всё вместе… даже к Богу,
В любви всё просто-лишь любить.

Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
— Женат, — подумала она,
— Лет тридцать пять, — подумал он.
А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
— Красив, — подумала она.
— Как хороша! — подумал он.
Но проза жизни такова,
Он встал и вышел на перрон…
— Как жаль! — подумала она.
— Как жаль! — успел подумать он.
А дома, взяв бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
… показать весь текст …