Антуану де Сент-Экзюпери
_____
Вот он красивой железной птицей
падает… падает,
нет, садится (!)
в облако, в озеро, в топь, в пшеницу
и оставляет след
паники —
в памяти,
в ликах… в лицах,
в небе Испании, Чили, Ниццы.
Аэромания на страницах
самых больших газет.
— Что повлекло катастрофу?
— Ветер.
— Тайна спасения — в Боге?
— В детях,
— В смысле?
— В прямом.
— Ну, а как же мете…
— Метеосводки?
Чч-чёрт!
шторм — это вроде у ведьмы в ступе,
если не в штопор уйдёшь,
то в ступор,
и понимаешь реально:
глупо
брать небеса на понт…
Времени мало, бензина, веры
в то, что коварные Кордильеры,
действуя пиками вам на нервы,
выпрямят горизонт…
Даже приборы помогут вряд ли.
Ты выжимаешь себя по капле
пОтом… молитвою… болью… клятвой…
В новый крутой вираж
входишь неистово —
криком, матом,
небо вскрываешь сквозным снарядом
знаешь, спасение где-то рядом —
в шёпоте
«Отче наш…»
— Что было дальше? — кричат писаки…
— Дальше?
конечно же, маки…
— Маки?
— Да… золотые такие маки
в первых лучах зари…
— Шутите?
— Если бы!
— Маки? Классно!
— Смерть иногда отливает красным,
кажется небо таким атласным —
шёлковым —
«хочешь рви…»
В метре от ветра вскипают травы…
слева помеха, помеха справа…
— Дальше мы знаем: момент удара…
стоны… огонь…
— Роса…
— Вы полетите ещё?
— Конечно.
— Что вами движет — геройство?
— Нежность…
— Нежность?! Помилуйте, о! /c усмешкой/
к женщине?
— К небесам…