Снова ночь, я в мыслях, мне не спится…
Где-то там, за тридевять земель,
Непокорная мне, женщина-тигрица
Греет грудью стылую постель…
А в груди болит, саднящей раной,
Сердце, изнывая от тоски.
Ей повсюду нужной и желанной,
Мало кто помог теплом руки,
Словом, искренне влюблённым взглядом…
Так сложилось всё — она одна…
Радость, навсегда быть с кем-то рядом,
Ей за грустным прошлым не видна,
И страшна, наверное, безмерно…
Всюду клетки ржавые, хлысты,
Чьей-то назидательности скверна…
Помыслы о спутнике — пусты…
«Только я и только мой тигрёнок…
Только так и не наоборот…
Завалить добычу мне силёнок
Хватит… Ну, а боль в груди пройдёт…»
Кто я? Что я ей? Увы, не ясно…
Тигры — одиночки сотни лет…
Но она единственно прекрасна
Для меня! Я в ней увидел свет…
Там на дне глубокой карей пары
Глаз матёрых льётся чистота,
Там пылают страстные пожары,
Там всю жизнь живёт моя мечта…
Укрощу ль я женщину-тигрицу?..
И не попытаюсь укротить…
Что рабыней делает царицу?
Нет не цепь, а тоненькая нить,
Нить любви, доверия, свободы,
Ночь, в которой властвует не тьма…
Истина в огне не ищет брода, —
Если нужен, пусть придёт сама…