Нарушение сна грозило определенными проблемами. В речи, аппетите, памяти, погоде. Погода особенно раздражала неуемной сменой настроения. Дождь бесчувственно сменялся градом, мокрым снегом, который был окрашен в сиреневую дымку безмолвия. Город спал беспокойным сном под нетрезвым взглядом разбитых фонарей.
Она брела по городу в тесной обуви, чтобы казаться еще печальнее и не нужнее. Лишь тонкий оранжевый свитер, выглядывающий из-под пальто, немного скрашивал уныло-безвольную картину будничного вечера.
У каждого свое счастье. Она выбрала свое, заперев прошлое на тысячи замков, дабы не нарушать гармонию негармоничности. Счастье оказалось труднее высшей математики, философии всех времен и народов, труднее мигрени и остывшего какао.
В городе не было ЕГО. Вернее, ОН был, но не с ней -разбавлял остатки прогорклого вечера теплым ликером с фисташками. Не ждал, не скучал, не бился в агонии тоски и самобичевания. То ли дело ОНА — грустная девушка с глазами осенних туч. Она любила принять ванную с солью, думая о НЕМ и море, в котором совсем не было дна. Не было дна и в ее любви к спустившемуся с небес Олегу. Или он поднялся из Ада — пекла грехов и безгрешности одновременно?
Любовь не выбирает лучших. Она спешит на помощь, тут же давя грузовиком проблем, раскатывая по асфальту ушедшей весны.
Нарушение сна грозило смертью при жизни. Она, невесомая богиня переболевшей любви, спешила к Олегу на свидание в четыре ноль пять утра. Метро закрыто, первый трамвай пришел холодным и звенящим. Было все равно. Было неважно, потому что мерцающие бабочки в животе парили. Он, конечно, ее не ждал, ожидая чего-то другого. Он был не таким. Он был просто- для Нее. Прощение не нужно заслуживать. как не стоит заслуживать любовь. Любовь — ужасно-прекрасное чувство. И оно просто есть, как есть письмо в ящике, зацелованное до дыр, чай с жасмином, книга, зачитанная и заплаканная, и зима, в которой много тайн.
Олег открыл дверь заспанным и небритым. Не рад… Но чертики в зеленых глазах молодого человека говорили о другом: что любовь есть. Другая. Непохожая. Но есть!
Сон не шел. Чему они оба были рады, потому что такой день никогда больше не повторится.

Ольга Тиманова «День твоей печали»