Фишка в том, моя радость,
Что радость уходит неслышно.
Возвращаться — плохая примета, я помню — отбой.
На окошко спросонок парная луна паром дышит,
Нарисуй на стекле, моя радость, дорогу домой.
В наших гулких парадных гуляют исчадия рая,
А на стенах, облизанных сыростью, мат столбовой.
Я всегда знал, что мы, уходя от любви — умираем
И наш номер порядковый с краю этаж нулевой.
Фишка в том, моя радость, что радости нет и в помине,
Если ходишь по кругу, он сточится в чёрный квадрат.
Наш автограф дороже, чем ласковый май на картине,
Так что спи, моя радость, тебе не грозит неформат.
Если хочешь, я завтра вернусь, сочиню нас по новой,
Забинтую, замажу зелёнкой, от стен отскребу,
И зашью твоё сердце картонное ниткой суровой,
Фишка в том, что фонарь не ревнует сиянье к столбу.
И поэтому, если угнать дочь шамана — то в тундру,
Там олени рогами не мерились с прошлой весны.
Я стихи на снегу не писал, не будил тебя утром —
Фишка в том, моя радость,
Что завтра не стало зимы…