А Герда пошила наряд подвенечный,
прибрала метлою кристаллов осколки,
и то, что не собрано в снежное: «вечность»
она уже больше не ценит нисколько…
Она златокудра, игрива, красива,
щебечет с утра как весенняя птица.
Да в зеркало — вскользь, может даже лениво —
в нее, ведь в такую, нельзя не влюбиться.
Немыслимо это, но Кай привыкает,
прозрачные сны ему больше не снятся.
Герань, как и прежде, в пыли засыхает,
да коркою в горле — балетные танцы.
Почти хеппи-энд, только юбки короче,
что делает мир по весне сексуальней.
Взрываются почками душные ночи, —
и манят его с опостылевшей спальни.
Куда и зачем? Кто ответит на это?
бубенчиков с улицы больше не слышно…
Но голос из прошлого, — северным эхом:
«Открыта охота, и в ней ты не лишний».
Как хочется снега, охапкой, горстями,
чтоб вечером снова уснуть, и забыться.
Прижаться к холодным ресницам губами,
с любовью и вечностью в этот раз слиться.
Но утро разбудит дымящимся кофе,
потянется Герда — в цветастой пижаме…
И где-то на севере лягут со вздохом
олени на снег. Навсегда. Миражами…