Через терновник к звёздам ты обновляешь путь.
А позади рюкзак из свежих мыслей.
Случись со мной. Ну хоть когда-нибудь.
Сгореть дотла не в силах мои письма.
К тебе одной. Как крылья на ветру.
Бумажным, но нетленным самолётом.
В стихах к тебе… мальчишкой я замру.
Но умираю, если будут трогать.
Чужие руки. Не твои совсем.
Без нежного рисунка синих линий…
Мы все боимся. Кто-то перемен.
А кто-то…Жизнь прожить с другими.
И я боюсь. Остаться неудел.
Без жаркого огня под ником «Счастье».
Твои цветы… растут у дальних стен.
К ним невозможно просто подобраться.
Но в каждом чувстве всё же много дней.
Горячих и холодных… как придётся.
Виски с часами сделает белей
Всё то, над чем напрасно так боролся.
Состариться успел в горах пастух,
Он ястребом вернется, но уж в степи.
В стихах к тебе душевно я расту…
Как предначертано у Ветхого Завета.
Я был любим. Пускай не на года.
Пускай недолго, но засел под кожу.
Губами слёзы трогая… вода.
Я шёл. Быть робко слишком может.
К тебе одной. И путь неповторим.
Лишь для беззубых Бог раздал орехи.
Я знаю! Что был тобой любим.
Но ты сдалась… с печальным грустным смехом.
И всё теперь идёт само собой.
Я жив еще: для справки, что не вечен.
Но ты сдалась… на всё махнув рукой.
И сдался я… И гаснут свечи.