Рассыпая звезды-маяки,
ночь идет неспешно вдоль воды.
Скинув возле моря башмаки,
замечаю в темно-синем небе дым.
Угольки тревожности в зрачках
прогорают, пеплом на ветру
развеваются. На скомканных клочках
я пишу усталость белых труб
пароходов, что сейчас идут домой,
не считая мили и узлы.
И об одиноких снах зимой
якорей, что так мечтают плыть
к островам. Застыну темноте,
чтобы слушать, как волна целует риф
в отдалении, и размышлять о тех,
кто не видел никогда залив
в августе, пока еще тепло
по ночам. Я думаю о том,
как сейчас мне не хватает слов,
чтоб сказать без фальши о простом.
Алекс Брут