Что остаётся мне от темноты
Дешёвым кофе пахнущего утра?
Ещё одна непонятая сутра,
Слетевшая на сонные листы.
Ещё одно сакральное «Прости…»
Прошелестят невидимые крылья.
И снова задыхаюсь от бессилья
В попытке время удержать в горсти.
Но, уличив расклады в кривизне,
(Пусть шанс не превышает полпроцента),
Всё ж, хочется прочесть до хэппи энда,
Пускай, не наяву, пускай, во сне
Судьбою недописанный роман,
Где, растекаясь в дебрях многоточий,
Скрывая смысл, витает между строчек
Настоенный на вымыслах туман.