Немного аромата пряной гордости на запястья. И ровно две вязкие капли, как кровь липы, на ключицы, что обволокут тело, будто цепи. Подкрасить губы, винным нектаром и небрежно облизнуть, оставив их влажными. Словно, между этими грациозными складками, осталась капля свежего меда. Причмокнуть губами, сложив друг к другу плотно, как запечатывается тугой, таинственный конверт. Встать на каблук, словно твоя нога и он — одно оружие. Где лезвие, а где рукоятка — решает каждый сам… Закажешь кофе, удалившись за самый центральный столик. Истинная женщина не стремишься прятаться во тьме — табу. Немного сливок, рисуют витиеватые узоры в чашке, где кофе с белым медом страстно, сливаются в одно. Как можно не закусить губу, при виде такой страсти?! И фоном музыка, кружит и проникает вглубь, до гипноза, забирая без остатка в свою власть. Ты — как змея, твоё сознание в руках того, кто держит флейту… И как ужасна, неравная война: когда он где-то тенью, мыслью, сидит напротив тебя, а ты за столиком одна… Беда — если женщина расточительна… Ее задача накапливать, приумножать. Прятаться в чужих мирах, где мысли о ней, застревают самой сладкой костью в горле. Женщина создана, каждый раз исчезать. Пока ее не найдут, не прижмут к себе, не украдут. Чтобы слиться, как кофе со сливками.