cначала она придумает тебе имя,
ливни ресниц её, ветер её ночей,
скажет: мёбиус мой, пиранези, или дум-дум эшер,
потом появится солнце, развесистое как вымя,
и весь остальной мир,
потом она вынет из тебя ребро и замесит глину,
превратится в твою половину,
сделает из тебя тир,
но никогда не сможет попасть ни в одну мишень,
ты будешь чувствовать это любит-не любит, помню-не помню,
маленькое лохматое шевелящееся беспокойство,
ливни ресниц её, ветер её ночей,
пока ангел в кожаном фартуке не проводит тебя до погоста,
или точнее на скотобойню,
ливни ресниц её, ветер её ночей,
впрочем, когда идёшь, не важно, куда идёшь,
тот, кто рисует дождь, сам превращается в дождь,
тот, кто хоть раз ничей, тот всегда ничей…
© Сергей Шестаков 20
