Как много тех, кто без страданий не жил,
С растерзанным нутром от боли,
Томятся, сброшены небрежно,
Как узники по чьей-то воле…
Страдания въедаются в лицо и память,
В зеркальных стёклах слёзы на века,
И пройденных дорог останки ранят,
И боль некстати и всегда исподтишка
Расчётом за надежду в примиреньи,
Ударом молота в виски за забытьё,
И эхом от безумного творения: —
Не жить, страдать, твоё, твоё, твоё…