Весса Блюменбаум
ВЫШИВАЛЬЩИЦА
Руки дернулись — и застыли.
Вокруг бледной обвились шеи,
Словно сорные травы злые,
Одичавшие нити-змеи.
Растекаются ртутью пестрой,
Бьют по мыслям, свистя, как плети
Безымянные нити-сестры
Всех оттенков, что есть на свете.
Кровь сосут и шипят все злее,
Черным ядом узор их вышит…
Уползут восвояси змеи,
Лишь поняв, что она не дышит.
2018