Ты при встрече вспыхиваешь ярко
Факелом, пылающим в ночи.
Называл тебя судьбы подарком,
Корчился от боли, хоть кричи!
Изумрудом самой высшей пробы,
Что в оправе чистой золотой.
Я же за тобой готов хоть в прорубь,
Ты ж за мной была б как за стеной!
Только ты спешишь куда-то мимо,
Прочь отводишь бирюзовый взгляд!
Знаешь, эта боль невыносима,
Но я этой боли даже рад!
Потому, выходит, ты реальна!
Значит, я тебя не сочинил…
Стонет отчего поэт опальный,
Кровь пролив на лист вместо чернил.