Пишу стихи урывками, в маршрутках,
Дорогами в больницы — из больниц,
В коротеньких рабочих промежутках,
В бессонницах несомкнутых ресниц.
В чужих машинах и ночных экспрессах,
В обед, за полночь или поутру,
Тайком, в кафешках, в облаке «Эспрессо»,
Или глотая завтрак на лету.
В тетрадях, на обрывках, в диктофонах,
И на полях пролистанных газет.
На магазинных чеках и талонах,
Когда иных приспособлений нет.
Карандашом, фломастером, чернилом,
Губной помадой, коли нет пера,
А что же делать — Муза посетила,
Когда давно полночная пора.
Пишу их пальцем на замерзших стеклах,
И на ладонях линией судьбы,
В салютах ярких и в пастелях блеклых,
Не мучаясь, ах если б да кабы…
К утру найду каракули в блокноте,
Неровный строй хромающей строки.
Вот так, вот — на ходу, бегом, в цейтноте,
Порою и рождаются стихи.