Смешная история этой зимы,
Её будто пьяным пером кто-то пишет:
Носы от мороза не прятали мы,
Капели роняют облезлые крыши.
Снег в дождь переходит, и снова метель,
То месиво, то гололёд под ногами,
Какой-то стоит на дворе «январель»,
И не за что мне зацепиться словами:
Весну не объявишь, ленивы пути
У солнца — не хочет ещё просыпаться.
Зима же узоров не может сплести,
Никак не желает для нас наряжаться.
Восторга давно не случалось душе,
Всё временно, всё переменчиво слишком.
И только одно сохранилось клише —
Как прежде, цветут «декабриста» малышки.
Их тонкая нежность мне радует глаз,
Доверчивость трогает, цвет восхищает…
Глянь, в юбочках алых танцуют для нас
Принцессы… так каждой зимою бывает…