Я с детства уважал поэтов,
К ним не угас мой интерес,
Но всё ж — скажу вам по секрету —
Люблю я больше поэтесс.
И не гормон тому причина,
Что лью на них речей елей.
Поэту, если он мужчина,
Живётся всё же веселей.
Поэт-мужик — всегда повеса
И подшофе, как ни крути.
Другое дело — поэтесса:
Ей так нельзя себя вести.
Не выпить с горя (где же кружка?),
Ей вреден возлиянья акт,
Поскольку женщина-пьянчужка
Неизлечима. Это — факт!
Поэт имеет вид убогий —
Небрит, нечёсан, одинок…
А поэтесса даже ноги
Кладёт под бритвенный станок.
Ей суждена стезя иная —
Мужские души возвышать…
И даже боль ей головная
Не может в этом помешать.
Бороться вечно с лишним весом
И нянчить плачущих детей,
И оставаться поэтессой,
И думать о красе ногтей…
Пусть смысл сокрыт темнее леса,
Пусть даже с рифмами беда, —
Твой стих люблю, о поэтесса,
И буду обожать всегда!
Ты не мужик, но мы — как братья!
Я твой отныне до конца!
Прими ж меня в свои объятья
И не оспаривай глупца!